Não há muito o que falar...

São 3:18, minha boca sente um gosto como o cadáver de uma adolescente grávida,

Os minutos são horas, as horas são dias,

Eu me sinto infectado por sua presença, você fala em línguas,

Eu cheiro as mentiras dançando no seu negro pulmão,

 

Sussurraram no meu ouvido:

"Tema-me , pois eu sou a Morte,

Vou tomar a sua esperança, seus sonhos, seu amor,

Até nada restar".

Sussurraram no meu ouvido:

"É melhor temer-me, pois eu sou a Morte,

E eu vou tomar essa merda que você chama de vida,

Em uma única maldita respiração. "

Vou tomar a sua esperança,

Vou tomar a porra dos seus sonhos,

Eu vou levar o seu amor,

Vou levar tudo sua vadia maldita

Vou roubar os diamantes de seus olhos,

Vou transformar suas promessas em mentiras,

Eles podem ouvir o medo em minha voz, mas eu não deveria sentir uma coisa,

Minha vida já está pior do que qualquer dor que você poderia trazer,

Que você poderia trazer.

 

Você poderia fazer esse Dezembro todos os dias ,

Mas eu estou tão cego, que pode muito bem ser Maio.